Fabrice Raspati Auteur

Stef essuie ses mains qui glissent sur le plastique brûlant du volant; l’air submerge l’habitacle. Autour il n’y a que du vert.

Vert gras, vert luxuriant, vert moite.

Terre rouge qui craquelle ci et là.

Vert muraille.

La forêt, après une piste chaotique ivre d'ornières, cache un bout de grand fleuve et une crique léchée par le courant de la saison sèche.

L’eau, boueuse et sableuse empêche de voir le fond. Un courant caresse les cuisses. La surface est lisse et satinée. Le corps de Stef baigne dans un liquide frais, aqueux. L’eau colle à sa peau, puis glisse lentement et laisse sur sa chair une pellicule un peu grasse. Il aime cet endroit, perdu au bout d’une piste où seuls viennent quelques familles d’habitués. Stef est né dans le sud de la France,  a voyagé en Afrique et a rencontré sa femme au Ghana. Deux enfants métis sont nés, des petits crépus à la peau café. Ils sautent, crient , pataugent , bataillent, braillent, brâment sur les pierres glissantes de la crique. Stef les regarde fièrement profitant de l’eau qui rafraîchit son corps brûlant . Il aime les mélanges, il n’aime pas le figé, le définitif. Il aime ce pays étrange où le chaos n’est jamais loin, où rien n’est jamais terminé et où les peaux se mélangent sans fin.

Du chaos naît la beauté se dit-il en laissant son crâne chauve glisser sous l’eau...